Конец девяностых. Вечер. Бежевая отцовская шестёрка несётся по дороге, разрезая пейзажи меркнущих в тенях кварталов. Приоткрытая треугольная форточка, из которой дует прохлада. Красное солнце уходит за горизонт, озаряя своим светом редкие облака на небе. Монотонный гул стучащих о земь колёс навевает медитативные состояния. Затянувшееся молчание прерывает радиола, из которой доносится неизвестная песня с необычным лейтмотивом…
С наступающим.
Ага.
Прожектор шарит осторожно по пригорку
Нечего отмечать. Победу мы давным-давно проебали.